O bar estava cheio naquela noite não tanto quanto no fim de semana, mas o suficiente para que o ambiente estivesse quente, barulhento e com cheiro de fritura misturado ao perfume doce barato das garçonetes.
Yara corria entre as mesas com o costumeiro sorriso, apesar do cansaço acumulado da semana inteira.
Mas o sorriso não resistiu quando o gerente, Sr. Collins, a chamou pelo braço, quase arrancando a bandeja das mãos dela.
— Yara! De novo?
Ele ergueu três copos quebrados que estavam sobre o balcão, como se fossem provas criminais.
— Isso aqui vai sair do seu salário, você sabe disso, certo?
Yara prendeu a respiração.
— Eu sei, senhor, mas foi um acidente. O chão tava molhado e—
— Acidente nada! — Collins cortou, irritado. — Toda semana é a mesma coisa! Você vive distraída, fala d
