Um ano depois.
Londres continuava cinza na maior parte dos dias mas, curiosamente, a vida de Harry já não era.
O apartamento dele havia mudado de forma sutil e definitiva. Havia plantas perto das janelas (todas cuidadas por Yara), temperos ocupando um espaço indevido na cozinha impecável, fotos espalhadas sem moldura correta: Yara no Rio, Yara rindo na chuva londrina, Yara dormindo no sofá com um livro aberto no peito. Havia também Harry nelas algo impensável um ano antes sorrindo de verdade.
Naquela manhã, ele observava Yara sentada à mesa da cozinha, concentrada no notebook, fones pendurados no pescoço, os cachos presos de qualquer jeito. Ela digitava rápido, às vezes parava, franzia o nariz, apagava tudo e recomeçava.
— Trabalho da faculdade? — ele perguntou, servindo café.
— Matér
