Mari
Ich erwachte im Dunkeln. Das Glimmen von Los Angeles sickerte durch die offenen Vorhänge, ein fernes Raster aus Licht. Spät—oder früh. Gegen vier, dachte ich.
Die Nacht saß noch im Körper.
Er lag auf dem Rücken, erschöpft, der Atem ruhig. Das Laken quer über den Hüften. Ich sah ihn an, ohne ihn zu berühren. Was wir füreinander waren, hatte keinen Namen, der trug. Trug war nur, wie unsere Körper geantwortet hatten. Hunger hatte Hunger gefunden. Ohne Frage.
Er hatte recht gehabt. Es war primal.
Durst trieb mich aus dem Bett. Ich schlüpfte in seinen Bademantel und ging in die Küche. Die Lampen brannten noch, niedrig. Den Weg ins Schlafzimmer erinnerte ich nicht, nur das Ankommen.
Ein Glas. Wasser aus dem Kühlschrank. Die Küche hielt mich an. Edelstahl, lange Flächen, Barhocker in R
