Capítulo 6
1525 Words
Ni siquiera sabía cómo había logrado salir de esa casa. Lo único claro en mi mente era una idea que no dejaba de darme vueltas: No podía ser su hija. Y tenía que averiguar la verdad.
Era la única explicación que tenía algo de sentido, porque si no... ¿cómo se suponía que iba a seguir viviendo sabiendo que mis propios padres podían ser tan fríos?
Nada más llegar a mi apartamento, me dejé caer en la cama. No me moví hasta que el teléfono empezó a vibrar.
Era Yvaine.
No esperé ni que abriera la boca; le solté toda la historia. Todo lo que mis padres me habían hecho.
Y sí... también le conté lo del chico de la noche anterior.
Omití lo de la propuesta de matrimonio.
El grito que soltó fue tan agudo que pensé que mi teléfono iba a reventar y que mis plantas morirían de susto.
"¿¡Tuviste una noche loca y ni siquiera me hiciste videollamada en el momento?!" Puse el altavoz y lancé el teléfono al sillón, dejándome hundir entre los cojines con los ojos cerrados.
Su voz retumbaba como fuegos artificiales fuera de control: "¿Quién es él? ¿Salió de alguna novela de fantasía? ¿De verdad te deshiciste de Rhys por fin? Dime que parecía una escultura renacentista o..."
Hizo un silencio dramático. Me la imaginé acurrucada en el sofá con la manta sobre la cabeza, haciendo esa expresión exagerada que tanto le gustaba.
"¿Tenía... ya sabes, una 'varita mágica' fuera de este mundo?"
"De verdad eres lo peor," gruñí, tapándome la cara con una almohada. "Estás esquivando el tema," me contestó sin dudar.
Sí. Totalmente. Nunca le escondía nada a Yvaine. Ni siquiera lo más incómodo. Ni siquiera lo de anoche.
Me acosté con un tipo cuyo apellido ni siquiera recordaba. Solo quería borrar a Rhys de mi piel, aunque fuera por unos minutos, volviendo a sentirme libre siquiera un rato.
¿Fue liberador? Para nada. Fue un acto impulsivo, un escape cutre, una mezcla de rabia y culpa servida en vaso largo.
Pero Yvaine no estaba ahí para juzgarme. Estaba ahí para apagar el incendio, aunque fuera desde su altavoz del otro lado del móvil.
"Por lo menos dime esto," dijo de repente con una voz suave. "¿Era guapo? De esos que cierras los ojos y aún ves sus cejas perfectas, ¿así de nivel?"
"...Guapo," solté, enterrada en la almohada. "Y cuando te tocaba... ¿sentiste que sabía que eras única? Como si fueras una figura edición limitada hecha solo para él?"
Apreté los dientes. No contesté.
"Oh por favor," murmuró. "Te liaste con alguien que valía la pena."
Aún con los ojos cerrados, sentí que esas palabras suturaban, aunque fuera poquito, el hueco que tenía en el pecho.
Las voces de mis padres seguían resonando, agudas y sofocantes, como pan quemado que no puedes raspar.
La frialdad con la que me apartaron—tan calculada, tan limpia. Como tirar un frasco vacío a la basura.
"Escúchame," su tono cambió, más firme. "Puedes fallar, puedes romperte, puedes querer a quien no debes. Todo bien. Pero ya basta de cargar con todo sola."
No respondí. Solo me abracé las rodillas y escondí el rostro entre ellas.
"Aquí estoy," susurró. "Vayas donde vayas, hagas lo que hagas. Aquí estoy."
No lloré. Lo juro. Solo apreté fuerte la mandíbula, cerré los ojos más aún y tragué las gracias como quien intenta pasar una pastilla gigante sin agua.
Miré el reloj. Tocaba salir para el trabajo. Ahora que mis padres habían dejado claro que para ellos era prescindible, ese era el único lugar donde no podía fallar.
Obvio, ellos creían que era barista. Me tenían prohibido buscar cualquier trabajo "serio". Según su lógica, una vez casada debía estar en casa, perfecta y sonriente.
Así que jamás les conté a qué me dedicaba realmente. Arrastré mi cuerpo cansado hasta la puerta y me dirigí a Ground & Pound—mi trabajo. ¿El nombre? Porque el dueño pensaba que no valía para branding. ¿Una cafetería con actitud? ¿Un gimnasio con café en secreto? Ni idea. Y a nadie le importaba.
Pero estaba bien. Estable. Y, por ahora, seguro.
Bueno... hasta que dejó de serlo.
"Eh, oye." Benny, mi jefe, me recibió con cara de "me estoy metiendo en líos grandes"—sudando, mirando al suelo, no sabiendo qué hacer con las manos.
Un tipo de cuarenta y pico, con un moñito triste no apto para su frente en retroceso y tatuajes bochornosos en los brazos—incluyendo una cabra con gafas de sol.
"No tenías que venir hoy. Iba a llamarte..." Desvió la mirada. "Te sacaron del horario."
¿Perdón? "Te... despidieron. Lo siento. No era lo que quería, pero... me llamaron. Tu madre."
El estómago se me hundió. "Te amenazó con demandarnos, dijo que nos quitaría la licencia si no te echábamos." Benny siguió evitando mi mirada. "Lo siento. No sabía qué hacer."
"Dirige una empresa de cosméticos, Benny. No la Interpol."
Se encogió de hombros, resignado. "Dijo que nos acusaría de violaciones sanitarias. Y ya sabes que tiene contactos. Podría hacerlo."
Respiré hondo. No ganaba nada gritándole a Benny. No era culpa suya.
Antes de perder la calma y arrojar una botella de leche por la ventana, salí como alma que lleva el diablo.
No odiaba ese trabajo. Ser barista era solo el extra. La verdad, lo que me daba para vivir—lo que solo Yvaine sabía—era el diseño de joyas.
Desde niña, mi madre siempre me repetía lo misma: que era del montón. Normal. Sin gracia. Cada vez que trataba de destacar, ella me pisaba para que volviera a la sombra.
Eventualmente lo acepté. Maté mis sueños. Me escondí bajo plumas grises, fingiendo que ser una paloma era suficiente.
Así que no, perder ese trabajo no me afectaba. Lo que sí me hervía la sangre era que esto—esto—era idea de mamá.
Se notaba su firma por todos lados. Era su manera de mandarme un mensaje. Castigarme por tratar de dejar atrás a Rhys. Por intentar huir de ella.
Era su forma de decirme: No te vas tan fácil. Puedo destrozar todo lo que creas haber logrado—con un chasquido.
Si pensaba que iba a volver arrepentida, rogando por un perdón... Estaba soñando. Contigo ya no juego más. Me cansé de portarme bien.
Treinta minutos después, abrí de golpe la puerta principal de la mansión Vance. Sin tocar. Me daba igual. Estaba lista para la segunda ronda de esta guerra familiar.
Pero lo que encontré fue peor. Mis padres, felices en el sofá marfil de la sala, riéndose mientras bebían vino carísimo con un hombre que yo no conocía. De postal, de catálogo de familia feliz, de sitcom de los noventa. Él parecía un empresario de manual de los años 50—de esos que salieron de la cárcel con un traje caro.
Traje hecho a medida. Camisa abierta hasta media vida, mostrando un pecho peludo como adorno de Navidad. Una sonrisa tan blanca y perfecta que dolía mirarla.
"Querida," canturreó mi madre, toda dulce, "ven a saludar al señor Leonard Shaw, CEO de Alcott Shipping. Un ejemplo de éxito hecho a mano. Podrías aprender muchísimo de él, cariño."
El golpe fue seco. Como perfume barato en la cara.
Leonard me sonrió de oreja a oreja. Sus ojos... bueno, fueron directo bajo mi falda.
"Un placer conocerte, señorita Vance," dijo. "Espero que podamos conversar más. Siempre disfruto guiar a jóvenes prometedoras. Sobre todo si son bellas e inteligentes como tú."
No hice ni el intento de esconder mi expresión. No fue rechazo. Fue puro asco.
Casi se le caía la baba. Podía oír en su cabeza la banda sonora de Propuesta Indecente.
"Vamos, cielo," dijo mi madre con ese tono azucarado que usaba para amenazar, "no seas grosera. Sé cortés. Saluda al señor Shaw."
Ni un paso di. Ni un parpadeo. Si me hubieran lanzado un mapache en ese segundo, lo habría abrazado antes que tocar a Leonard.
Caroline soltó una risita aguda, nerviosa, como queriendo disimular mi asco. "Los adolescentes hoy en día son tan delicados, ¿no cree?" le dijo a Leonard, con el tono falso de quien espera que yo cambie de actitud.
Leonard se lo tomó con risa. "Me gustan con carácter," respondió.
Sí, y a mí me gustan los dentistas que no sacan muelas con pinzas oxidadas. No todos tenemos suerte. Y mi padre—el mismo que días antes había dicho "ya nos encargamos nosotros"—ahora asentía ante Leonard como si esperara un billete doblado en la mano.
Entonces me cayó la ficha. Esto no era una presentación. Era un escaparate.
Yo estaba en exhibición esa noche. No estaban buscándome galán. Me estaban vendiendo.
Yo era la oferta. El bono extra.
Cuando Leonard por fin se largó—dejando su aroma barato y su ego inflado flotando en el aire—me di la vuelta y los miré.
"¿Qué carajos fue eso?"
Mi madre levantó la copa, sonrió con aire triunfal y dijo: "Eso, querida... era tu futuro esposo."
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