Nicolas
A sala dela sempre teve cheiro de lavanda e amêndoas, uma mistura suave demais para combinar com a mulher que eu conheço. Talvez seja ironia do destino — esse perfume doce tentando encobrir a ferocidade que ela carrega dentro do peito, ou a dor que eu mesmo plantei ali como uma maldição.
Entrei com a cópia da chave que nunca deveria ter existido. Não bati. Não pedi permissão. Apenas girei o metal, empurrei a porta devagar e deixei que o silêncio declarasse guerra por mim.
A luz baixa do fim da tarde cortava a sala em faixas douradas, iluminando o sofá, o tapete, as paredes que ainda guardavam vestígios da vida que ela tentou reconstruir. Parecia tudo arrumado demais, limpo demais, calmo demais. Era o tipo de calma que machuca. O tipo que só existe quando alguém tenta esquecer.
