Nicolas
O silêncio do meu escritório nunca pesou tanto.
Ele se espalha pelos móveis, toma a sala inteira, se derrama sobre mim como se quisesse me obrigar a sentir cada erro, cada cegueira, cada marca que deixei nela e em mim mesmo.
E pela primeira vez… eu não fujo.
A luz quente do abajur acende metade da sala e deixa a outra metade mergulhada em sombra — como se até o ambiente soubesse que eu fui construído em dois extremos: a parte que ama demais e a parte que destrói para não perder.
As provas estão todas diante de mim.
Folhas impressas, prints, documentos, conversas, datas — uma sequência organizada de destruição.
O tipo de destruição que não fiz com as mãos, mas permiti com o silêncio.
Eu respiro fundo. O cheiro do whisky que deixei no chão há pouco ainda paira no ar.
O copo
