Nicolas
O silêncio dela é uma faca lenta. Não rasga. Não perfura. Apenas desliza pela pele como um aviso constante de que, a qualquer momento, pode cortar onde mais dói.
A mesa de jantar está posta como sempre esteve; impecável, alinhada e iluminada pela luz morna que vem do lustre central. Mas tudo parece… diferente. Menor. Frio. Como se a ausência dela tivesse encolhido a casa inteira. E, agora que ela está aqui, tudo parece prestes a explodir com uma simples palavra.
Palavra que ela não me dá.
Ela senta na ponta da mesa como fazia antes, mas mantém o corpo rígido, a espinha ereta, as mãos sobre o guardanapo dobrado que ela não usa. Os olhos dela não me encontram nem por misericórdia.
Ainda assim, eu não consigo parar de olhar.
É estranho admitir, mas ser ignorado por Ivy dói mais
