Ivy
A primeira diferença que eu percebo naquela manhã não é o cheiro de café vindo da cozinha, nem o som abafado de passos no corredor.
É o silêncio.
Um silêncio que não pressiona.
Não invade.
Não cerca.
Nicolas sempre teve um jeito particular de existir no ambiente, como se o corpo dele ocupasse mais espaço do que realmente ocupa, como se a presença dele puxasse o ar para si, obrigando todo mundo a respirar no ritmo dele. Era assim quando eu tinha dezessete anos. É assim até hoje.
Mas hoje…
não.
Hoje, ele está quieto de um jeito que não é ausência.
É controle.
E isso me surpreende tanto que preciso parar antes de descer as escadas. Apoio a mão no corrimão e tento entender o que é exatamente que está fora do lugar ou, talvez, dentro.
Quando chego à sala, ele está sentado no so
