Ivy
O quarto que um dia foi meu agora parece outro corpo que não me reconhece.
O ar está denso, carregado de lembranças que eu tento empurrar para longe, mas que continuam voltando como ondas que se recusam a morrer na areia.
A luz quente do abajur derrama sombras longas sobre o chão de madeira.
E eu me mantenho afastada da porta, como se me defender da casa também fosse me defender dele.
Passei o dia inteiro ali dentro.
Arrumando minhas coisas.
Dobrando roupas que não queria dobrar.
Mexendo em gavetas que não queria abrir.
Tocando em fotografias que não devia ter tocado.
Era como desmontar uma vida que ainda latejava debaixo da pele.
Não saí nem para o jantar.
Não queria vê-lo.
Não queria ouvir a voz dele.
Não queria sentir o cheiro dele no corredor, aquele cheiro amadeirado
