Nicolas
O cheiro dela chega antes dos passos.
Canela quente. Sempre foi assim. Um aviso e uma maldição.
Estou na sala grande da mansão; nossa casa, segurando uma xícara que mandamos fazer no ano do casamento. Branca por fora, vinho por dentro. A cor que ela disse que lembrava meu olhar quando estava prestes a me enfrentar ou a me beijar.
A bandeja está posta: pão fresco, geleia de amora, café coado como ela gostava, e o bolo simples que a cozinheira aprendeu a fazer só para ela.
Eu não tomo nada disso, mas escolhi cada detalhe como quem escolhe munição.
A mensagem vibra no celular.
“Ela entrou. Está subindo a escada externa.”
Meu peito aperta. Como se eu não respirasse há anos e só agora lembrasse como se faz.
Sinto o ar mudar antes mesmo de ouvir os passos.
A presença dela sempr
