Nicolas
A noite tinha um gosto amargo.
Não era o gosto do whisky.
Era o gosto dela chorando… e eu impotente diante do estrago que eu mesmo fiz.
Eu fechei a porta do meu quarto devagar, como se qualquer movimento brusco pudesse quebrar ainda mais o que já estava partido.
A casa estava silenciosa, mas por trás da parede fina que separava nossos quartos… eu sentia a respiração dela.
Baixa.
Irregular.
Ferida.
Deitei, mas não consegui ficar.
Sentei.
Levantei.
Andei pelo quarto como um animal enjaulado pela própria consciência.
A luz amarela do abajur deixava sombras longas no chão.
E eu me senti exatamente assim: uma sombra do homem que eu deveria ter sido para ela.
A lembrança da voz de Ivy — embargada, tremendo, cheia de verdades que cortavam — não saía de mim.
“Mesmo sabendo
