Ivy
Eu deveria ter dormido.
Deveria ter fechado a porta, me jogado na cama e apagado as luzes do quarto para tentar fingir que minha vida não estava ruindo e renascendo ao mesmo tempo. Mas meu corpo ainda queimava. Meu corpo ainda pulsava. Meu corpo ainda lembrava.
A verdade é que ele não precisou me tocar.
A respiração dele no meu pescoço… já era toque demais.
E eu odiei isso.
Odiei ceder.
Odiei tremer.
Odiei querer mais.
E, principalmente, odiei não ter conseguido disfarçar que, se ele tivesse me encostado naquela porta do jeito que meu corpo pediu — sem perguntas, sem promessas, sem culpa — eu teria deixado.
Eu teria aberto as pernas.
Eu teria esquecido de tudo.
Eu teria perdido a guerra sem nem lutar.
E é por isso que eu tremo agora, sentada no chão, com as costas encosta
