Symon
A primeira coisa que percebo quando entro na casa é o cheiro.
Não de comida.
Não de flores.
Não de perfume.
Mas o cheiro silencioso de dois mundos em atrio, como se o ar tivesse sido dividido em duas metades diferentes e obrigadas a coexistir sem se tocar.
É o tipo de atmosfera que só existe quando sentimentos grandes demais tentam caber em espaços pequenos demais.
É o tipo de silêncio que meu irmão sempre provocou.
Eu fecho a porta devagar e deixo o som ecoar pelo corredor como um aviso. Não tenho o hábito de invadir, mas naquela casa eu sempre fui e sempre serei o intruso. Uma sombra que passa, um observador atento, alguém que percebe antes que falem.
E hoje, especialmente hoje, eu precisava perceber.
Ouvir.
Observar.
Entender.
Porque Nicolas não vai admitir.
Ivy não
