Nicolas
A casa estava silenciosa demais quando desci para pegar um whisky.
Era aquele tipo de silêncio que não descansa. O tipo que expõe.
O tipo que lembra.
O vidro gelado na minha mão não fez efeito algum. O gelo tilintou, derretendo devagar, enquanto eu girava o copo como se pudesse espantar a sensação que subia pela minha própria pele e que não tinha nada a ver com álcool.
Tinha a ver com ela.
Ivy.
A imagem dela no jantar, falando com precisão de números, projeções e riscos, ainda pulsava no fundo da minha mente.
Era quase humilhante perceber o óbvio: eu nunca tinha prestado atenção no que ela fazia.
Eu nunca quis saber.
E ela…
cresceu sem mim, longe de mim, apesar de mim.
Eu apoiei os cotovelos no balcão, respirei fundo, tentei engolir a inquietação.
Mas então aconteceu.
