A mansão Wessex fervilhava com preparativos. Floristas, músicos, alfaiates, cozinheiros — todos pareciam girar ao redor de um único nome: Calíope.
No centro do salão principal, Ava girava com um bloquinho de anotações nas mãos, distribuindo ordens como uma general apaixonada.
— Quero velas brancas, não marfim! E nada de rosas vermelhas! Isso aqui é um casamento, não um velório de mafioso! — esbravejou, arrancando uma risada abafada de Emma.
No andar de cima, Calíope observava tudo pela janela, nervosa. O vestido pendurado na porta irradiava uma beleza quase intimidadora. Eleni, deitada na cama, folheava uma revista de noivas com cara de tédio.
— Você tá tremendo — disse Eleni, sem levantar os olhos.
— Eu não tô tremendo. — Calíope cruzou os braços.
— Tá sim. E suando também.
— É mui
