Mark Reynolds
El pitido del monitor me atravesó el cráneo como una bala. **"TAQUICARDIA NIVEL 4"** destellaba en rojo mientras los números saltaban: *122... 130... 140...* Mis dedos se enterraron en el volante hasta doler. Cada latido en esa maldita pantalla era un cuchillazo.
Pisé el acelerador con tanta fuerza que el Bentley escupió asfalto. El motor W12 aulló como un animal herido. Por la ventana, las luces de Caracas se estiraban en líneas sangrientas. *Más rápido. Tiene que ser más rápido.*
El GPS marcaba *400 metros*. Cuatro cuadras. Cuatrocientos malditos metros que podían ser la diferencia entre... No. No podía pensarlo. Pero la imagen se coló igual: Lucía desplomada en el suelo. Lucía ahogándose. Lucía muriéndose porque yo no llegué a tiempo.
Mis dientes rechinaron. El sudo
