L'invitation froissée faisait l'effet d'un fil électrique dans la poche de Kevin, brûlant un trou dans la laine fine de son pantalon. Il ne conduisit pas jusqu'à la galerie. Il ne rentra pas chez lui. Au lieu de cela, il trouva sa voiture se dirigeant d'elle-même à travers les rues crépusculaires de Manhattan, se dirigeant vers le seul endroit où il savait la trouver, la seule personne qu'il pouvait encore tenter de responsabiliser.
La résidence Peterson était un monument à la vie qu'il pensait construire. Une maison de ville en pierre calcaire immaculée de l'Upper East Side, chaque arbuste soigné et chaque fenêtre étincelante témoignant du contrôle et de l'ordre. Son contrôle. Son ordre. Tout cela ressemblait à une blague de mauvais goût, maintenant.
Il entra avec une clé qui lui parut
