L'air humide de la nuit de Manhattan frappa le visage de Kevin comme une gifle, incapable de lui laver le goût amer de l'humiliation. Il marchait sans voir, ses chaussures de luxe le portant pâté de maisons après pâté de maisons, l'énergie chaotique de la ville s'opposant au silence hurlant dans sa tête. Jouet. Le mot résonnait à chaque pas, un battement brutal et percutant au rythme de sa honte.
Il trouva un bar non loin de son bureau, le genre d'endroit fait pour les recoins sombres et les conversations oubliées. L'Achéron. Approprié, pensa-t-il amèrement en poussant la lourde porte. L'air à l'intérieur était chargé d'une odeur de vieux bois, de whisky renversé et de regret. C'était presque vide. Quelques silhouettes solitaires penchées sur leurs verres, se consumant dans leurs enfers.
