El aire en la suite presidencial del Savoy era una mezcla asfixiante de opulencia y pavor, una atmósfera densa donde el delicado y caro perfume de miles de orquídeas blancas luchaba por enmascarar el hedor metálico del miedo. La luz del mediodía londinense, de un blanco pálido y acuoso, se filtraba a través de los ventanales que iban del suelo al techo, pero en lugar de iluminar, parecía blanquear la escena, despojándola de color y dejándola con la cualidad estéril de un diorama. Liam sentía la textura del grueso tejido de su traje de Savile Row, una lana tan fina y suave que resultaba insultante, como una caricia antes de una ejecución, mientras que el tacto frío y constante del anillo de platino de su collar era un ancla a la horrible realidad. Cada mueble de la suite, desde el sofá de t
