Il mio destino

Capitolo 4

4

Sara

Mentre noi cinque facciamo colazione, non posso fare a meno di notare la tensione al tavolo. Non so se sia successo qualcosa prima che scendessi giù, o se stiano tutti subendo le conseguenze del jet-lag come me, ma il facile cameratismo che ho osservato tra Peter e i suoi uomini non sembra essere presente stamattina.

Invece di scherzare e intrattenermi con aneddoti sulla Russia, i compagni di squadra di Peter divorano le frittate in silenzio e si allontanano rapidamente, con Anton che prende l’elicottero per andare a fare rifornimento, e i gemelli che si dirigono fuori per una sessione di allenamento nei boschi.

"Che cosa sta succedendo?" chiedo a Peter, quando siamo gli unici rimasti in cucina. "Avete litigato o qualcosa del genere?"

"Qualcosa del genere." Si alza per togliere i piatti vuoti. "Diciamo solo che non tutti sono d’accordo con la linea d’azione che ho scelto."

"Quale linea d’azione?"

"Sto pensando di accettare un’altra offerta di lavoro—una particolarmente redditizia."

Aggrotto la fronte e mi alzo per aiutarlo a sistemare i piatti nella lavastoviglie. "È pericoloso?"

Il suo sorriso non mostra alcun accenno di umorismo. "La nostra vita è tutta un pericolo, ptichka. Il lavoro che facciamo è solo una parte di quello."

"Allora, perché i ragazzi si stanno lamentando?" Poggio il piatto che stavo sciacquando e affronto Peter, asciugandomi le mani su un canovaccio. "Si tratta di qualcosa di peggiore delle vostre solite esibizioni da Mission Impossible?"

Il suo sguardo d’acciaio si scalda davanti al mio tono preoccupato. "Non è nulla di cui ti debba preoccupare, amore mio—almeno non subito. Non incontreremo nemmeno il potenziale cliente fino a metà dicembre, e quell’incontro deciderà se accetteremo questo lavoro o meno."

"Oh." La mia preoccupazione si attenua leggermente, contornata dalla crescente curiosità. "Incontrerete questo cliente di persona?" Al cenno con la testa di Peter, chiedo: "Perché? Normalmente non lo fate, vero?"

"No, ma questa volta faremo un’eccezione." Non sembra incline ad approfondire, e decido di non insistere per ora. Metà dicembre è tra diverse settimane, e mi dirà quando sarà pronto—probabilmente quando non avrà appena discusso con i compagni di squadra.

Finiamo di pulire in un amichevole silenzio, e mi meraviglio di quanto tutto ciò sembri naturale: fare colazione con Peter e i suoi uomini, lavare i piatti, parlare del suo lavoro. Non importa che siamo sul picco di una montagna inaccessibile del Giappone con un metro di neve che ricopre già il terreno o che il lavoro in questione sia un sanguinoso omicidio. Il periodo trascorso lontano da qui—i giorni trascorsi a Cipro con i Kent, seguiti dalla permanenza di due settimane presso la clinica svizzera—sta già cominciando a sembrarmi un brutto ricordo, uno spaventoso intervallo in questa mia nuova vita.

Una vita che sta diventando più comoda e reale ogni giorno che passo qui, in questo luogo estraneo che sto iniziando a considerare la mia casa.

Aspetto il doloroso morso del disprezzo per me stessa e del senso di colpa, ma tutto ciò che provo è una sorta di rassegnazione. Sono stanca di combattere me stessa e questi sentimenti confusi, stanca di resistere e fingere che l’uomo che mi osserva con quegli occhi metallici non sia altro che il mio rapitore—che non mi sia aggrappata a lui nella clinica come un piccolo koala alla mamma. Quando mi sono svegliata questa mattina, da sola in un letto vuoto, volevo piangere—e questo non aveva niente a che fare con il ritardo del ciclo.

Scaccio quel pensiero, prima che ricominci ad entrare nel panico. Sì, ora è in ritardo di diversi giorni, ma ci sono altre possibili spiegazioni per questo. Lo stress, ad esempio, sia fisico che psicologico. Senza un test di gravidanza e in assenza di altri sintomi, non c’è modo di sapere in questa fase iniziale se sto subendo gli effetti dell’incidente o le conseguenze del sesso non protetto. Quindi, per ora, dal momento che non sono pronta a parlare di quest’argomento con Peter, ho bisogno di togliermelo dalla mente e sperare per il meglio.

Se sono incinta, lo sapremo presto.

"Va tutto bene?" chiede Peter, con le sopracciglia scure che si alzano per un preoccupato cipiglio, e mi rendo conto di aver inavvertitamente fatto una smorfia, come se stessi soffrendo.

"È solo il jet-lag" dico, e per placare ulteriormente la sua preoccupazione mi stampo un bel sorriso luminoso sul volto. "Sai, il volo lungo e tutto il resto."

"Ah." Solleva la grande mano, toccando delicatamente la cicatrice in via di guarigione sulla mia fronte. "Dovresti riposare nei prossimi giorni. Non ti sei ancora ripresa completamente." Il cipiglio si fa più profondo. "Forse saremmo dovuti rimanere più a lungo nella clinica."

Rido e scuoto la testa. "Oh, no. Siamo rimasti circa una settimana più del dovuto. Sto bene, sono solo un po’ stanca, tutto qui."

"Giusto." Non sembra convinto, e impulsivamente mi alzo in punta di piedi e gli bacio la linea dura di quella bocca sensuale.

È solo un veloce bacio casto, ma reagiamo entrambi come se avessimo subito un colpo. Non so perché l’abbia fatto, perché mi sia sembrata la cosa più naturale del mondo rassicurarlo in quel modo. Non è perché voglio fare sesso, anche se è così—non mi ha presa da quando siamo stati a Cipro e il mio corpo desidera il suo tocco. No, si è trattato semplicemente di qualcosa che volevo fare, qualcosa che mi sembrava giusto.

Si riprende per primo, con un sorriso lento e seducente che gli curva quelle labbra scolpite, quando mi raggiunge, facendomi scivolare un braccio intorno alla vita per tirarmi a sé, mentre piega dolcemente l’altra mano intorno alla mia mascella, accarezzandomi la guancia con il pollice calloso. "Sara..." La sua voce è bassa e roca, calda come il bagliore negli occhi. "La mia bellissima ptichka... ti amo così tanto."

Mi si stringe il cuore, comprimendo l’aria nei polmoni. Aveva già detto di amarmi, ma mai in questo modo... mai con una tale profondità di sentimenti. Mi penetra nelle ossa, perché per la prima volta gli credo.

Gli credo e voglio ripetere quelle parole.

Quella presa di coscienza è come un martello nel mio cranio. Ho combattuto così duramente contro questo, ho fatto tutto il possibile per evitare di innamorarmi di quest’uomo, per sfuggirgli. Eppure, mentre scappavo via da lui, sapevo di fuggire anche da me stessa, dalla parte oscura di me che vuole abbracciare l’assassino di mio marito, che vuole arrendersi alla fantasia di una vita felice con il killer che mi ha strappata da tutti coloro che amavo. Ho combattuto, sono fuggita, e da qualche parte lungo il cammino è successo lo stesso.

Mi sono innamorata di lui.

Mi sono innamorata dell’uomo che dovrei odiare, del mostro da cui forse avrò un figlio.

Sostiene il mio sguardo e, nei suoi occhi, scorgo lo stesso desiderio feroce che ho cercato così duramente di schiacciare. Ha bisogno di me, questo mio rapitore letale, ha bisogno di me così tanto che è disposto a fare qualsiasi cosa pur di avermi. E per qualche ragione, questa consapevolezza non mi terrorizza più come un tempo.

Non so se in qualche modo io abbia trasmesso i miei pensieri, o se l’astinenza delle ultime due settimane e mezzo sia stata dura per Peter quanto lo è stata per me, ma il fuoco nei suoi occhi brucia in modo più luminoso e il potente braccio intorno alla mia vita stringe, attirandomi al suo corpo.

Il suo corpo duro, completamente eccitato.

Anche il mio corpo si stringe, sentendo un improvviso dolore vuoto, mentre sollevo le mani per premerle sul suo ampio torace. Lo voglio, proprio come lo volevo tutte quelle notti in clinica, quando dormivo coccolata platonicamente nel suo abbraccio. Allora, ha rifiutato di toccarmi, preoccupato per le mie ferite, ma non sto più male, non per le ferite, almeno.

Abbassa la testa, e accolgo il suo duro, divorante bacio. Questo è esattamente ciò che voglio: essere posseduta da lui, conoscere la violenza della sua passione. Non è più delicato, e non voglio che lo sia. Lo voglio proprio così: rude e quasi fuori controllo, voglio che mi consumi con il bisogno, facendomi bruciare col suo schiacciante desiderio.

Le mie mani in qualche modo finiscono nei suoi capelli scuri, stringendo le folte ciocche di seta, mentre lo bacio nuovamente in modo selvaggio, con le nostre lingue che si sfidano e i corpi che combattono l’uno contro l’altro attraverso la barriera dei vestiti. Sto respirando a fatica ora, e lo stesso vale per lui, mentre mi sostiene sul bordo del tavolo, e poi mi solleva lì sopra, sfilandomi i pantaloni da yoga e il perizoma con un violento strattone. Poi, abbassa la cerniera e il grosso cazzo mi piomba addosso, facendomi gridare per la brutalità. Se non fossi stata così bagnata, mi avrebbe lacerata, ma sono scivolosa dal bisogno, e mentre inizia a spingermi dentro, avvolgo le gambe attorno ai suoi fianchi, abbracciando tutto ciò che ha da dare.

Non passa molto tempo prima che il mio corpo frema, raggiungendo l’orgasmo con un ritmo vertiginoso, e le sue spinte prendono velocità, con il ritmo selvaggio che ci spinge entrambi al limite della sanità mentale. "Oh, cazzo" geme, piegando la testa all’indietro, mentre l’orgasmo lo assale, e io urlo, rabbrividendo per un doloroso piacere, con i muscoli interni che si stringono attorno al suo cazzo pulsante. I getti caldi del suo seme mi bagnano le viscere, e il corpo freme più volte, con il rilascio che dura un’eternità.

Poi, però, si placa, e mi accorgo della pietra dura del lucente tavolo al quarzo sotto la schiena e del peso di Peter che mi schiaccia. Respiriamo entrambi affannosamente, e nonostante lo strato della sua camicia, sento il sudore che gli ricopre la schiena.

Abbiamo appena scopato sul tavolo della cucina, dove chiunque avrebbe potuto sorprenderci.

L’abbiamo fatto come bestie, come se fossero passati anni da quando abbiamo fatto sesso invece di settimane.

Una risatina maniacale mi sfugge, mentre Peter impreca furiosamente e scende giù da me. L’espressione scura come la notte sul suo viso, mentre tira su la cerniera dei jeans, mi fa ridere ancora di più. Ansimando dall’isteria, scivolo giù dal tavolo su gambe traballanti, e vedo i miei pantaloni e il perizoma incastrati sotto la lavastoviglie.

Sono nuda dalla vita in giù.

Il mio sedere nudo era sul tavolo della cucina, come un tacchino che aspetta di essere farcito.

L’isteria raggiunge un nuovo picco, e mi chino, ridendo così forte che le lacrime mi escono dagli occhi. Peter mi sta fissando come se fossi impazzita, e questo non fa che peggiorare le cose, perché so come devo sembrare, con il sedere nudo e sghignazzando come una pazza.

Dopo un paio di minuti, mi calmo abbastanza da pensare di recuperare i vestiti, ma Peter mi afferra per le spalle prima che io possa mettermi carponi. Il cipiglio preoccupato sul suo viso mi provoca una nuova crisi isterica. "Tu... dovrai disinfettarlo" ansimo tra una risata incontrollata e l’altra. "Visto che cu-cucini qui e tutto il resto..."

Sto ridendo troppo per parlare adesso, ma deve aver colto il mio stato d’animo, perché un riluttante divertimento scintilla nei suoi occhi e curva le labbra. E poi ride anche lui, perché ci sono ancora piatti sporchi dappertutto, e abbiamo appena scopato dove chiunque avrebbe potuto vederci, e il suo seme gocciola lungo le mie cosce sulle piastrelle lucide del pavimento.

Alla fine, ci calmiamo e recuperiamo i miei pantaloni e le mutande da sotto la lavastoviglie. Ho la gola irritata e l’addome mi fa male per aver riso così forte, ma mi sento purificata in qualche modo, svuotata da tutte le amarezze e il risentimento. Tuttavia, l’espressione di Peter si sta nuovamente rabbuiando e, mentre mi conduce di sopra a fare la doccia, chiedo: "Che cosa c’è che non va?"

All’inizio non risponde, si preoccupa solo di entrare nella doccia e di spogliare entrambi, quando raggiungiamo il bagno. Aspetto pazientemente, e, quando siamo sotto il getto d’acqua e inizia a lavarmi la schiena, alla fine mormora: "Ti ho fatto male?"

Sbatto le palpebre e mi giro per guardarlo. È questo che lo preoccupa? Che è stato duro? La spalla sinistra è ancora dolorante a causa dell’incidente automobilistico, ma sono abbastanza sicura che il nostro sesso vigoroso non abbia nociuto. "No, certo che no. Te l’ho detto, sto benissimo."

Mi guarda, poco convinto, poi sospira e mi tira a sé per un abbraccio. Chiudo gli occhi per tenere fuori l’acqua che scorre e avvolgo le braccia attorno al suo busto muscoloso. Rimaniamo in piedi in quel modo, stringendoci l’un l’altra senza parole, e sembra così giusto, in tutto il suo essere sbagliato.

Ho la sensazione che tutto sia esattamente come dovrebbe essere.