El teléfono vibró en su mano, oculto bajo la mesa de caoba.
"...perro se queda." "13:00. 'El Aviario'". "Tira de la correa."
La sangre desapareció del rostro de Isabella. Sintió un frío tan intenso que le recorrió la espalda, un frío que ni la calefacción de la sala ni el traje gris marengo podrían combatir.
El hombre que la había desafiado, Mark Thompson, seguía mirándola, su rostro pálido pero aún desafiante. Toda la sala la estaba mirando. Veinte pares de ojos. Odiándola. Esperando que se quebrara.
Vieron su palidez. Vieron el microsegundo de terror.
—¿Pasa algo, Vicepresidenta ? —se burló Thompson, oliendo sangre—. ¿Malas noticias?
La adrenalina de la amenaza de Sebastián chocó con la adrenalina de la purga. Y en lugar de anularse, se fusionaron.
Se convirtió en una furia blanc
