CAPÍTULO — A SANTINHA E O DEMÔNIO
Domingo na favela amanheceu torto.
O céu tava cinza, pesado, parecendo tampa de caixão.
Eu nem tinha dormido.
Tava na mesma cadeira de plástico, no mesmo miolo da boca, com a pistola pesando na cintura e o gosto amargo da "Cegueira de Anjo" travado na garganta. A droga não tinha saído do sangue. Ela tava lá, arranhando, me deixando ligado no 220, com a paranoia batendo na porta da mente.
A favela acordava lenta, ressaca de sábado.
Mas minha cabeça tava a milhão.
O barulho da noite passada não saía do meu ouvido: o metal da tesoura mastigando cabelo, a Marla berrando igual porco no abate, e, pior que tudo...
A cara do Juninho.
Aquela expressão de dó.
Aquele olho de peixe morto, com pena de p**a.
Isso eu não engulo.
Isso é veneno na minha tropa.
