O Zezão saiu tropeçando, parecendo cachorro chutado.
A porta do barracão bateu atrás dele.
Silêncio.
Silêncio pesado.
Silêncio que até o rádio teve vergonha de chiar.
O Dido ficou ali, parado, coçando a nuca, o olho miúdo tentando entender o tamanho da merda que tinha acabado de acontecer.
Ele puxou o ar.
— Patrão… — falou baixo, quase pedindo licença. — O senhor acha que ele iria mesmo… vender a própria filha?
Eu ri sem humor.
Um riso curto, seco, daqueles que não divertem ninguém.
— Dido… — eu falei, lento, olhar grudado na porta por onde o verme saiu. — Qual é o papo? Quem vende a alma por cinquenta conto de pó… vende a filha por desespero, por medo… ou por oportunidade.
Virei pra ele.
— E o Zezão?
Esse arrombado venderia por tudo isso junto, mermão.
Dido balançou a cabeça
