Le temps s’arrêta net au moment précis où le cristal heurta le marbre. Le bruit fut sec, cristallin, une explosion miniature qui résonna contre les hauts plafonds de la salle de bal, étouffant brusquement les rires et les accords de l’orchestre. Puis, il y eut cette sensation. Froide. Visqueuse. Le vin rouge s’étala sur la soie bleu nuit de ma robe comme une plaie ouverte, une souillure pourpre qui se propageait avec une lenteur impitoyable, absorbée par les fibres coûteuses du tissu.
Mais ce n'était pas la tache qui m'étouffait. C'était le contact.
Dès que les premières gouttes traversèrent le tissu pour toucher ma peau, je les sentis. Les fourmis. Ces milliers de micro-décharges électriques qui commençaient à galoper sur ma hanche, remontant le long de ma colonne vertébrale pour env
