София
Октябрь 2022 года. Палата. Вечер
Я снова писала. Письма. Сообщения. Черновики для волонтёров. Я связывалась с журналистами. Объясняла. Уговаривала. Доказывала.
Максим смотрел на меня молча. Но глаза у него были жёсткие.
- София. Хватит.
Я остановилась.
- Что ?
- Это бесполезно.
- Нет.
- Да. Ты тратишь себя. Кричишь в стену.
- И что, по-твоему, мне делать ? Молчать ?
Он отложил книгу. Сел ровнее. Голос стал тверже.
- Я сам буду говорить.
- С кем ?
- С комиссией. С военкоматом. С теми, кто подписывает бумаги.
- И ты думаешь, тебя услышат ?
Он кивнул.
- Потому что я - солдат. А не больной. Я прошёл войну. И имею право говорить.
Я вскочила.
- А я ? Я, значит, не имею ?
- Ты - моя жена.
- Нет. Я - не твоя тень. Я твой голос.
- Я не хочу, чтобы ты воевала за меня.
-
