A Rússia é cinza e gelada quando o avião toca o solo. Damian desce as escadas com o maxilar travado, o casaco pesado sobre o terno, o olhar duro. Thomaz caminha ao lado, em silêncio. Nenhum dos dois está ali para turismo.
— Começamos pelo aeroporto — Damian diz, assim que passam pela imigração.
— Já fiz uma parte do trabalho daqui — Thomaz comenta. — Mas ver de perto é diferente.
Horas depois, estão em uma sala de funcionários, diante de monitores e registros. Dinheiro trocou de mãos, favores antigos foram cobrados. As telas mostram imagens de câmeras, filas, rostos borrados pelas lentes.
— Data da passagem — Thomaz lembra, digitando algo. — Horário aproximado.
O funcionário local ajusta a busca. Vários frames aparecem. Gente que chega, gente que parte. Pessoas com malas, casacos, cri
