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—No, Sonja —le dije a la enfermera cuando regresó—. Olvídalo. Voy a dormir.
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Y dormí. Dormí durante días que se fundieron con las noches, despertando solo para tragar pastillas que me mantenían en un limbo algodonado.
Dante no llamó. Ni una vez.
Al principio, mi orgullo lo celebró. "Que se pudra en su guerra en el Este", me decía a mí misma mientras miraba el techo. Pero a la tercera semana, el silencio empezó a pesar más que las bridas de plástico en mis muñecas. Me encontraba buscando su rastro en las sábanas, que ya habían perdido su aroma a tabaco y poder, o mirando la puerta de la habitación esperando ver su silueta masiva recortada contra la luz del pasillo. Era una forma de síndrome de Estocolmo o, quizás, simplemente la costumbre de estar bajo el sol n
