—Me has pedido que te mate. ¿Qué crees que pasará si yo no existo? El archivo de tu padre pasa a una ejecución automática. ¿De verdad quieres que él muera por tu pataleta matutina? ¿Qué hay de tu carrera, Elena? ¿Tu vida?
Me soltó el brazo. El agarre me dejó una marca. Su expresión se endureció, fría y calculadora. Se sentó de nuevo, tomando una uva del racimo.
—Ahora, vas a hacer exactamente lo que te voy a decir. Vas a recoger esa mierda del suelo, te vas a sentar y vas a comer cada gramo de comida que he puesto en ese plato. Y vas a sonreír. Porque en mi mundo, el dolor se esconde con elegancia. El drama es para el escenario, no para el desayuno. Es la única manera de mantenerlo vivo. ¿Entendido?
Me quedé inmóvil, las lágrimas calientes secándose por la furia. Me había acorralado. Mi
