Rapunzel saß auf einer alten Holzbank in einem Dorf, das so unspektakulär war, dass nicht einmal eine einzige i********:-Story darüber existierte. Vor ihr stand ein Typ mit abgetragenen Stiefeln, ein zerknittertes Hemd, aufgekrempelte Ärmel. In seinen Händen drehte er einen Apfel, schnitt ihn mit einem Taschenmesser in Stücke und wirkte, als hätte er keine Ahnung, wer vor ihm saß. »Also… du bist die Rapunzel?« fragte er und kaute nachdenklich. »Kommt drauf an«, murmelte sie. »Welche Version kennst du?« »Na ja«, er zuckte mit den Schultern, »die mit dem langen Haar, dem Turm, dem Prinzen. Klassisches Märchen-Zeug.« Rapunzel schnaubte. »Ja, das dachte ich auch mal. Aber dann habe ich gemerkt, dass Märchen meistens Bullshit sind.« Er grinste leicht. »Tja, willkommen in der echten Welt.« Sein
