CHAPITRE 3
1005 Words
— Je prendrais juste un verre de vin rouge.
Je déteste le vin rouge.
Mais je dois paraître adulte.
Il sourit doucement.
— Du rouge ? C’est bien ce que je te proposais.
Je rougis légèrement.
— Pour être honnête… je ne m’y connais pas vraiment. En général je prends la bouteille de blanc ou de rosé la moins chère du supermarché.
Il pose sur moi un regard attendri, presque paternaliste.
— J’ai ce qu’il te faut, chère madame.
Il se dirige vers la cuisine.
Je le regarde sortir toute une série d’objets : une bouteille de Bombay, du citron, un sirop, et d’autres mixtures que je ne connais pas.
Je reste plantée au milieu de la pièce.
Son t-shirt blanc large et son jean bleu lui donnent un air simple… presque trop simple pour une maison aussi grande.
Je l’observe.
La dextérité de ses mains me trouble.
Je l’imagine parcourir ma peau.
Ressaisis-toi ma vieille. Aujourd’hui on ne fera rien.
— Emma, jolie, lance-t-il. Ne reste pas plantée là, viens goûter ça.
Je passe rapidement une main dans mes cheveux pour vérifier qu’ils ont toujours du volume, puis je m’approche du comptoir de la cuisine.
Il me tend un grand verre bleu rempli de glaçons.
— Je l’appelle l’attrape-cœur, annonce-t-il.
Je regarde le verre avec hésitation.
Et s’il avait mis quelque chose dedans ?
— Allez, goûte.
Ses grands yeux noisette me fixent.
… et je cède.
Je prends une gorgée.
— Woooow.
Une explosion de saveurs envahit ma bouche.
C’est le meilleur cocktail que j’aie jamais bu.
— C’est excellent, Lysandre.
Il sourit.
— Je savais que ça te plairait.
Lui se sert simplement un verre de whisky.
À côté de lui, j’ai l’impression d’être une enfant.
— Il fait bon ce soir. Allons dans le jardin.
Il m’entraîne vers une grande porte vitrée.
Quand il l’ouvre, je découvre un jardin splendide, rempli de fleurs, avec une petite piscine ronde au milieu.
Tout est calme.
Presque irréel.
Nous nous asseyons face à face à une table en marbre.
Lysandre sort de sa poche un paquet de Marlboro rouges un peu froissé.
— Ça ne te dérange pas que je fume ?
— Non. Je fume aussi.
Je sors délicatement de mon sac mon paquet de Vogue bleu et le pose sur la table.
Il allume sa cigarette.
Je fais de même.
La fumée s’élève doucement dans l’air tiède.
Il me regarde quelques secondes avant de parler.
— Alors Emma… raconte-moi.
Je fronce légèrement les sourcils.
— Qui es-tu ?
La question me surprend.
Qui suis-je ?
Je tire une bouffée de cigarette et le regarde droit dans les yeux.
— Je suis la femme qui viendra voler ton cœur.
Je glousse aussitôt.
Oh non.
Pourquoi j’ai dit ça ?
Il me regarde.
Sans sourire.
— Voler mon cœur ?
Il incline légèrement la tête.
— Eh bien, Emma jolie… j’attends que ça.
Je rougis.
Je n’ai pas grand-chose à raconter sur moi. Alors je lui renvoie la question.
— Et toi, qui es-tu ?
Il prend une gorgée de whisky avant de répondre.
— Je m’appelle Lysandre. J’ai trente-cinq ans… et je suis célibataire depuis deux ans.
Il marque une pause.
— Je cherche la femme qui viendra voler mon cœur.
Je le fixe quelques secondes.
Je n’arrive pas à savoir s’il est sérieux… ou simplement ironique.
Je pouffe de rire.
Il finit par rire aussi.
La tension redescend d’un cran.
Je tire sur ma longue cigarette.
— J’ai une question.
— Je t’écoute.
Je désigne la maison d’un geste de la main.
— Cette maison est incroyable… tu dois payer une fortune.
— Oui.
Il regarde autour de lui un instant.
— À vrai dire, c’est un héritage familial. Elle appartenait à mon grand-père maternel… Jeremy Dean.
Je cligne des yeux.
— Jeremy Dean ? Le créateur de mode ?
— Lui-même.
— D’accord… je comprends mieux.
Il tourne la tête vers moi.
— Tu comprends quoi ?
Je hausse les épaules.
— Je trouvais ça étonnant qu’à ton âge on puisse avoir un tel bien.
Son visage se ferme légèrement.
Il fronce les sourcils, comme si je venais de dire quelque chose de déplacé.
— Eh bien, Emma…
Il écrase sa cigarette dans le cendrier.
— Cette maison ne m’a pas été léguée.
— Mais tu m’as dit que c’était un héritage.
Il me regarde droit dans les yeux.
— Je l’ai achetée.
Un silence passe entre nous.
Puis il ajoute calmement :
— L’histoire est longue… mais dans ma famille, tout se mérite.
Il esquisse un sourire.
— Rien ne s’offre, Emma jolie.
J’avais envie de lui poser mille questions.
Mais quelque chose dans son regard me fit comprendre que les questions sur sa famille n’étaient pas à l’ordre de la soirée.
Alors je me contente de me noyer dans mon verre.
Lysandre pose ses mains sur la table et me regarde attentivement.
— Alors, Emma jolie… que recherches-tu, toi ? L’amour ?
Je lève les yeux au ciel.
L’amour…
— Tu veux que je sois honnête… ou tu préfères la version romantisée ?
— Sois honnête, lâche-t-il.
Je baisse les yeux vers mon verre.
Je crois que l’alcool commence à me faire dire pas mal de conneries que je regretterai sûrement demain.
— Je ne cherche rien.
Je hausse les épaules.
— Malheureusement pour moi, l’amour… c’est un sentiment qui n’existe que dans les films.
Je prends une petite gorgée avant d’ajouter :
— Je voulais juste… parler. Rire un peu. Avec autre chose que mon téléphone.
Il s’enfonce légèrement dans son siège.
Puis il me sourit.
Son visage est doux, harmonieux. La lumière du jardin éclaire ses traits et donne un éclat particulier à ses yeux noisette.
— J’apprécie ton honnêteté, Emma, dit-il.
Je me sens un peu perdue.
J’aurais peut-être dû me taire.
Ou faire comme d’habitude : mentir.
Mais avec lui… j’ai envie de parler.
— Merci.
Je relève les yeux vers lui.
— Et toi… que recherches-tu ?
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