Yulian
—Háblame de Ruslan. ¿Qué pasó que te llevó a matarlo? —pregunto, apretando con más fuerza el arma mientras reduzco la velocidad del auto. Estamos lo suficientemente lejos del hotel como para que la policía no nos moleste.
—Era un bastardo asqueroso —responde mi padre, empapando sus palabras de burla.
Me contengo de apretar el gatillo. Quiero respuestas, no chistes.
—Habla o estás muerto —digo entre dientes apretados.
—¿Qué diferencia hace si de todos modos me vas a matar? Mejor respóndeme tú: ¿qué clase de hijo quiere matar a su propio padre?
—¿Y qué clase de padre mata a su propio hijo?
Se inclina hacia adelante, su expresión y tono cambian de repente a algo más serio.
—¿De verdad crees que fui yo quien mandó matar a ese cabrón?
—Sí —respondo, pero mi voz ya no tiene la mi
