Arya
Caminé entre cuerpos tendidos, sorteando charcos de sangre que ya comenzaban a secarse. Algunos aún respiraban, jadeando entre sollozos. Otros solo... esperaban. No disparamos a civiles, a menos que disparen primero. Pero a veces, la línea es tan difusa que no se ve. Solo se siente, se carga y se arrastra.
La mayoría de nosotros no mata por impulso. No somos bestias. Somos cuchillos. Precisión. Silencio. Letalidad.
No debería dolerme, pero duele. Lo justifico pensando que esos muertos no volverán a tocar a nadie más. Que he evitado otro dolor. Aunque la sangre en mis manos siga siendo mía.
—¡Detrás de ti! —la voz llega como un trueno; giro justo a tiempo.
Un chico, no mayor de diecisiete, corre hacia mí. La desesperación lo guía y me apunta. El cañón de su arma tiembla. Dispara
