Die Stadt brannte wie tausend Sonnen unter den Glaswänden des Brandt Towers. Die Nacht war schwer und dekadent hereingebrochen und hüllte die Skyline in samtige Dunkelheit, durchbrochen von glitzernden Lichtern.
Iris saß steif auf dem Rücksitz des Wagens, die Hände im Schoß verschränkt wie Porzellan, das jeden Moment zu zerspringen drohte. Die Kette klebte noch immer an ihrem Hals – zu eng, zu schwer. Sie fühlte sich nicht mehr wie ein Geschenk an. Sie fühlte sich wie eine Leine an.
Das Abendessen war vorbei. Zumindest der Essensteil. Die Unterhaltung? Die war noch nicht vorbei. Noch lange nicht.
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Die Penthouse-Lounge roch nach Power und altem Whisky – dunkles Leder, scharfes Kölnisch Wasser, die leichte Süße von Zigarrenrauch lag in der Luft. Ruben saß ausgestreckt auf einem Stuhl,
