Der Krankenhausflur roch nach Desinfektionsmittel und Verzweiflung. Zu sauber, zu hell – als wollte er die Wahrheit wegschrubben, die an jeder weißen Fliese klebte: Menschen kamen hierher, um zu leiden, und manchmal gingen sie nicht mehr.
Iris’ Absätze klapperten leise auf dem Boden, ein hohles Geräusch, das vom Summen der Neonröhren über ihr verschluckt wurde. Ihr Puls pochte in ihren Ohren, lauter als das entfernte Piepen der Monitore, lauter als das leise Stöhnen hinter verschlossenen Türen.
Sie blieb vor Zimmer 309 stehen.
Ihre Hand schwebte über der Klinke, als ob sie 50 Kilo wog. Als würde das ganze fragile Gerüst ihrer Welt zusammenbrechen, wenn sie die Tür öffnete.
Sie stieß sie trotzdem auf.
Und der Anblick traf sie wie ein Stich in die Brust.
Sandra wirkte irgendwie kleiner
