Das sichere Haus war still, trügerisch ruhig, ein dünner Schleier über dem Sturm, der außerhalb seiner Mauern nie wirklich schlief. Iris saß im Schneidersitz auf dem Sofa und starrte auf die kleine Schachtel auf dem Tisch vor ihr. Sie war am Morgen angekommen, unauffällig geliefert, doch das Gewicht ihres Inhalts drückte auf ihre Brust, als wäre sie mit Ziegelsteinen statt mit Seide und Papier gefüllt.
Langsam öffnete sie sie, ihre Finger zitterten. Darin lag ein Kleid – tiefsmaragdgrün, Satin, exquisit geschneidert, das selbst im grellen Neonlicht glänzte. Und darauf ein Umschlag, schwarz mit Goldprägung, darauf in Rubens unverwechselbarer Handschrift:
„Begleiten Sie mich heute Abend zum Abendessen auf meiner Yacht. Ein privater Abend, nur für uns. Kleiden Sie sich entsprechend. Enttäus
