Die Jacht schnitt wie eine Klinge durch das Wasser, Lichter spiegelten sich auf der kräuselnden Oberfläche, als sie Iris in den Bauch von Rubens Welt trug. Die Nachtluft war scharf vor Salz und Spannung, eine Erinnerung daran, dass Gefahr nie sanft kam – sie schlich, kreiste, wartete. Iris umklammerte den Saum des smaragdgrünen Kleides, der Stoff wärmte ihre Haut, konnte sie aber nicht vor der Kälte schützen, die ihr über den Rücken lief.
Jede polierte Deckplanke unter ihren Absätzen flüsterte Gefahr; jede funkelnde Laterne über ihr flackerte wie eine Warnung, die sie nicht wahrnehmen wollte.
Sie betrat die Jacht, ihr stockte der Atem, als sich ein Kellner verbeugte und sie eintreten ließ. Der Raum roch nach poliertem Holz, teuren Weinen und leichtem Kölnisch Wasser – die kuratierte Aura
