XXVIIIC’était le 2 mars, il était midi, lorsque Iza entra doucement dans mon atelier à pas étouffés, sans faire crier les portes, sur lesquelles j’avais laissé les clefs, suivant sa recommandation.
Le visage caché sous une écharpe de dentelle noire, roulée trois fois autour de sa tête et qui dérobait obstinément ses traits aux regards les plus curieux, elle s’arrêta muette, immobile, impénétrable comme l’image de la Destinée, retenant, de ses deux mains croisées sur sa poitrine, les bouts flottants de ce voile bizarre. Je la contemplai un moment, sans pouvoir quitter ma place, tant mon cœur battait. Alors, elle déroula l’écharpe, arracha le chapeau, et, jetant le tout au hasard, elle découvrit son lumineux visage, qui éclaira un peu plus les clartés du plein jour. Comment ne s’était-on pa
