Пальцами Артем гладит мою спину, я же головой прижимаюсь к его груди. Там под ухом, бьется его сердце. Говорить ничего не хочется хотя бы по тому, что случившееся теперь задним числом кажется неизбежным.
- У тебя дислексия?
Он не смотрит на меня, но я по голосу слышу, что его это волнует. Об этом говорить не хочется, совсем. Нет, у меня не дислексия! Я чувствую, как он глубоко вбирает в себя воздух, и шумно выдыхает. Рука его не замирает на моем затылке и пальцы неторопливо перебирают локоны.
- Нет же?
- Нет.
- Твоя мать монстр, - сообщает он, так буднично, как будто мы обсуждаем что-то простое и совсем незатейливое.
Я бы возмутилась, но я слышала подобную оценку от Юльки тысячу раз. Да, она может быть монстром, и даже хуже. Кем угодно. Но это не отменяет того, что она моя мать. И
