El ala sur aún olía a encierro.
Las paredes cubiertas de polvo se resistían al paso del tiempo, como si quisieran guardar sus secretos incluso después de muertos. Las luces parpadeaban con una debilidad inquietante, y el eco de mis pasos sobre los mosaicos desgastados parecía un susurro ajeno.
La carta seguía ardiendo en mi bolsillo. Las palabras de mi madre… “Si estás leyendo esto, significa que encontraste a Lucius. O que él te encontró a ti. No confíes de inmediato. Él no es lo que parece. Pero tampoco es tu enemigo. Él… es parte de tu historia, tanto como yo.”
No dormí esa noche. Ni la siguiente. Esperé. Observé. Y cuando lo vi salir hacia los establos, con su abrigo largo arrastrando como una sombra viva, lo seguí.
Lo confronté en la biblioteca.
—¿Desde cuándo me mientes?
Lucius
