Elara descendió con paso cauteloso por la escalera principal. El eco de sus pisadas resonaba en la madera como si el silencio de la casa la estuviera escuchando. La carta de su madre seguía pesando en su pecho como una piedra tibia, y aunque no había hallado más pistas escondidas, una intuición le indicaba que aún había alguien que podía contarle más.
El ama de llaves.
La mujer siempre estaba. En los rincones, entre las sombras, como si perteneciera a la casa tanto como los muros o los candelabros antiguos. Pero Elara nunca le había hecho una pregunta directa. Hasta ahora.
La encontró en la cocina, arrodillada frente al horno, limpiando la rejilla con un esmero que rozaba lo ritual. Su cabello gris estaba recogido en un rodete simple, y la piel de sus manos tenía las marcas del tiempo,
