Lucius seguía arrodillado frente a Elara, con la cabeza gacha, como si el peso del mundo descansara sobre sus hombros. Sus labios aún estaban manchados con su sangre, y aunque la piel de su rostro había recuperado algo de color, la sombra en sus ojos no se había desvanecido del todo.
Ella, sentada frente a él, presionaba la tela de su vestido contra la muñeca recién cicatrizada. No sentía dolor, solo un extraño temblor que nacía en el centro de su pecho y se extendía hacia las extremidades, como si la noche la atravesara.
—Lucius… —susurró.
Él levantó la mirada con lentitud. Sus ojos, antes encendidos por una sed que ella no comprendía, ahora estaban apagados, humanos. Llenos de culpa.
—No debiste hacerlo —dijo, casi sin voz—. No sabías lo que significaba.
—No. No lo sabía —respondió
