Elara esperó a que los pasos del ama de llaves desaparecieran por completo antes de volver a tocar la caja. Sus dedos temblaban cuando sacó el siguiente sobre, más pesado, más grueso, con el borde quemado como si hubiera sido rescatado del fuego.
Tenía el mismo sello de cera que el anterior: una flor de lirio y una inicial: A.
Lo rompió con cuidado.
Dentro había varias hojas, escritas a mano. La tinta ya no era negra, sino marrón por el tiempo. Aún así, reconoció la letra de inmediato. Esa caligrafía cuidada, casi musical, con ciertas curvas elegantes al escribir su nombre.
"Mi Elara,
Si estás leyendo esto, significa que llegaste al jardín. Que el tiempo cumplió su ciclo. Y que, de alguna forma, mi voz te sigue alcanzando.
No sé si debo comenzar esta carta con una disculpa o con una
