Mon père était grutier
aux Chantiers de l’Atlantique
Mon père était grutier sur les chantiers de l’Atlantique. Tout en haut de la tour grise, au bout de l’île. Face à l’océan, au loin.
Petit point fixe dans le ciel, il était comme un pilote d’avion immobile. Lui, en haut, les autres, en bas, tous les autres, tout petits, à courir, lever les bras dans tous les sens, là-bas, en bas.
Lui, mon père, ne bougeait pas. Il tournait sur lui-même, mais il ne voyageait pas. Il construisait des bateaux qui allaient parcourir le monde, d’est en ouest, du nord au sud et construisait pour d’autres, pour ceux qui venaient parfois avec des costumes sombres ou gris. Les hommes en costume noir portaient des casques, mais ça ne leur allait pas. C’était jamais à leur taille, soit trop petit, soit trop gran
