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Quelque part au sud de San Joachim, Chili. 20 h 34.
Le 4X4 Toyota roulait depuis bientôt deux heures. Dans le faisceau des phares, le chemin de terre dévoilait son tracé chaotique par intermittence, visible l’espace d’un instant, avant d’être avalé par la poussière et les ténèbres. Assise à l’arrière, les yeux bandés, Paulina ignorait tout de ces contingences. Elle avait accepté sans discuter les conditions étranges imposées par Roberto, y compris les plus inattendues. Les consignes étaient claires : elle devait tout ignorer de l’endroit où on la conduisait.
Le cœur battant, la Chilienne trompait sa peur en murmurant, comme une litanie, les paroles d’une chanson de Victor Jara, le poète martyr fauché par la dictature, qu’elle fredonnait à son fils quand il était enfant. Elle s’imagin
