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Samuel Atlan fouilla ses poches et se saisit d’une boîte d’aspirine, dont il avala deux comprimés. À travers le pare-brise, la route sinuait entre les arbres tel un serpent de bitume dans l’eau verdâtre d’un marais. L’air chargé d’humidité sentait l’humus, tandis qu’un rai de lumière pâle s’infiltrait entre les cimes.
Pare-soleil abaissé, Sam luttait contre une clarté invisible et la barre qui s’était installée sur son front depuis qu’il avait quitté la demeure du juge Falières. Le récit du magistrat ne cessait de virevolter dans sa tête, kaléidoscope informe. Il échouait à le mettre en ordre. Bien des choses lui échappaient, comme la probabilité qu’il soit lui-même une des victimes de ce Dietrich. Aucun souvenir, cependant, ne venait étayer l’hypothèse. D’ordinaire si performante, sa
