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Paris, Gare de l’Est.
Les voyageurs descendaient encore des wagons lorsque Samuel Atlan se fraya un chemin au milieu de la foule compacte qui se déversait sur le quai. Bientôt, les effluves artificiels des croissanteries industrielles empliraient ses narines, réveillant son estomac encore vide. Mais Sam était pressé. Il n’avait même pas pris le temps d’un petit-déjeuner avant de quitter Strasbourg aux aurores, tout entier concentré sur son objectif.
Il avait retourné le problème dans sa tête toute la nuit, un déluge de questions noyant son esprit. Qui était cet homme sur les photos de presse ? Pourquoi possédait-il une marque identique à la sienne ? Savait-il quelque chose de son passé et de ses origines ? Ne parvenant à trouver le sommeil, il avait lu et relu le magazine où figuraie
