— Ella —
Rispondo, laconica: "Verrò."
Poi spengo il telefono. Mi rannicchio sul vecchio divano dello studio, di fronte alla statua di Luca.
E mi addormento, cullata dall'idea assurda che lui vegli su di me.
— Luca —
Il giorno dopo, arrivo alle 7:50.
Lei mi apre la porta, i capelli in disordine, gli occhi cerchiati, vestita con lo stesso jeans macchiato di ieri. Ha dormito qui.
— Non sei tornata? chiedo.
— No. Ho lavorato.
— Tutta la notte?
Non risponde. Mi prende la mano – la sua pelle contro la mia, un colpo elettrico – e mi trascina verso il centro dello studio.
La statua è lì.
Rimango immobilizzato.
È me. È così tanto me che mi toglie il respiro. Ogni dettaglio, ogni ombra, ogni cicatrice. Ma non è solo il mio corpo. È il mio sguardo, perso verso la luce. È quell'espression
