DEXTER
Sus ojos se abren, sorprendidos por mi declaración audaz, pero no dejo que se escape mientras me inclino y la beso de nuevo, porque no quería decir eso en voz alta. Nunca me importó mucho besar. Siempre había sido otra cosa lo que tenía el verdadero atractivo, pero besarla es poesía en mi cabeza. Quisiera sentarme y tocar mi guitarra, escribir las letras y notas perfectas que expresen lo que esto se siente.
Por eso me obligo a apartarme—por segunda vez—y entonces noto un cartel al final de la calle.
—Oh, fotos con Santa. Vamos.
—¿Qué? ¿Santa? —Parpadea, sus pestañas aleteando como alas de mariposa, pero necesito un minuto, o veinte, después de ese beso para reorganizar mis pensamientos y llevarlos de vuelta a un terreno firme. Volver al lugar donde recuerdo que ella no es mía y
