SCOTT
Toma un totopo, le pone enchilada y lo acerca a mi boca. —Prueba así —ordena.
Lo muerdo y asiento. Mastico y trago. —Delicioso.
Durante el resto de la comida mantenemos la conversación ligera. Luego prepara un trozo de pastel de nuez exactamente como me gusta.
Después de limpiar la cocina y lavar los platos, la incomodidad reaparece. No quiero irme, pero me convenzo de que es lo mejor. Forzo una sonrisa y digo: —Debería irme.
Aprieta la mandíbula y me mira.
—Gracias por la cena. Fue bueno verte —agrego.
—No puedes irte todavía.
Me giro, sin palabras, incapaz de moverme o encontrar qué decir. Sé que debería irme. Pero la parte de mí que no quiere estar sin Scott no me deja mover un centímetro.
Toma mi mano y me lleva al sofá. —Está pasando un maratón.
—¿Ah? —pregunto. Las ma
