Der Herbst hatte Einzug gehalten, und mit ihm kam der erste richtige Sturm der Saison. Der Wind heulte um das Thorne-Anwesen wie ein lebendiges Wesen, rüttelte an den massiven Glaswänden und ließ die Bäume im umliegenden Wald ächzen. Der Regen prasselte wie tausend kleine Fäuste gegen die Fenster, ein unerbittliches, monotones Trommeln, das die Nacht erfüllte. Sara saß in ihrem Zimmer, den Laptop auf dem Schoß, und versuchte verzweifelt, einen komplexen Finanzbericht fertigzustellen, den Damian bis Mitternacht verlangt hatte. Die Uhr zeigte bereits elf Uhr dreißig. Sie war erschöpft bis in die Knochen – die letzten Wochen hatten sie an ihre absoluten Grenzen gebracht. Damians Training war unerbittlich gewesen: Er ließ sie nicht nur seine Sekretärin sein, sondern formte sie systematisch zu
